POESÍA

LA TORMENTA

2008-10-24T04:10:00.000-07:00

"Angel de la guarda…
Padre, tengo miedo.
Tengo miedo de la noche, del hombre malo
y de la araña negra.
Me da miedo la tormenta, padre,
me asusta el ulular del viento.
No apagues la luz, quédate conmigo esta noche,
veo sombras de dragones mirándome al acecho.
¿Qué se mueve bajo la cama? ¿quién vive tras el espejo?
¡Me dan miedo los fantasmas azules del silencio!
Abrázame padre, dame tu consuelo. En el colegio
hay muchachos que se burlan de mi inocencia.
No te vayas nunca, nunca te vayas; ¡espera!
Temo quedarme solo y que tú ya no me quieras.
¿Por qué te fuiste padre? ¿por qué me dejaste entonces
cuando más fuerte rugía la tormenta?

Yo perdí a mi padre a la edad de siete años.
Se fue también con él
la tierna voz del hombre que envuelve de paz al trueno.
Perdí de golpe todas las cosas buenas
que protegen a los niños de sus sueños.

Padre, no era al hombre malo a quien yo temía
(era el miedo a perder el mundo bueno de tus manos)
Padre, no era el miedo a la araña lo que yo sentía
(era al veneno de llamarte y no tenerte a mi lado)
Padre, no era la burla de los muchachos la causa de mi desdicha
(era la herida de mi orgullo sangrando ante tus ojos)

… dulce compañía”
Fue entonces, madre, fue entonces
cuando tus ojos y tus brazos fueron también los de mi padre.
Fue el escudo de tu cariño, madre,
mi confortable refugio ante la vida.
Fuiste la caricia suave, el trabajo duro
y el candor de un cuento que no se acaba nunca.

Yo perdí la sonrisa de los labios de mi padre,
tú perdiste el futuro de un amor
que yo apenas concebía.
Madre, yo crecí al amparo de tus manos
sin imaginar siquiera que tú también temblabas
como yo de puro miedo.

Ya no tengas miedo, madre, yo te quiero
y estoy contigo.
No temo ya a la sombra, ni al silencio oscuro.
Soy un hombre libre. Un hombre nuevo.
Es de noche, y está lloviendo…
Padre, madre, venid conmigo a disfrutar de la tormenta.

--oOo--
.

EL FARO

2008-10-24T03:33:00.000-07:00

Mira
cómo saltan y rompen
las olas en el acantilado
..............mira
.....................mira
…y la espuma, ¿no la oyes gemir sobre la roca?
.............escucha
.....................escucha

............. Amor, -decías-, ¿ves aquel faro allá a lo lejos?
............¿Hasta dónde se verá el mar desde tan lejos?

Desde el faro el horizonte se ve tan grande como la tierra
y se hace más profundo en él el sentimiento de los hombres.
Mira hacia poniente, amor, y dime… ¿por qué se hará tan grande
el mar como la noche?. Mira como brilla el agua bajo la luna, mira…
¿has visto cómo gira la luz del faro?
..............mira
.....................mira
...tres... dos... uno… llega la luz.
Llega la luz del faro. Tu blusa se enciende
como una aurora; ...dos …tres… cuatro... se va.
Se va la luz que gira sobre el horizonte. El mar se vuelve
oscuro como la noche y ya no es tan profundo en él
el sentimiento de los hombres. No mires al mar ahora,
amor, no mires. Tu blusa ya no brilla como la aurora.

.............(¿Por qué me besas? ¿por qué me tocas?
............. Porque tú eres mar y yo soy ola)

…tres… dos… uno… ¡ahora, ahora!,
mira el mar ahora… ¡Vuelve la luz!
Mira la luz que envuelve los corazones.

............. (¿Por qué lloras? ¿Por qué te escondes?
............. Porque tú eres roca y yo la espuma sobre la roca.)

Yo te amaba en las fases de sombra
que hay entre dos luces. Y luego amanecías
con una luna a tus espaldas.

Entonces no sabía por qué querías subir al faro
siempre a media noche. No sabía.
¿Para ver la luz?, -te preguntaba.
¡Para amarte a oscuras!, -me decías.

--oOo--

GIGANTE

2008-10-23T14:59:00.000-07:00

.
Ella vivió aquel día
con el alma suspendida; con el cuerpo
en el vacío; sopesando su vida,
la muerte; y fijos los ojos en el abismo.

Si al menos hubiera llovido aquella tarde –decía.
Pero no llovió. Aquel día tuvo por el contrario
un hermoso y limpio atardecer –algo extraño
en las predicciones de aquel invierno. Así
no es posible rendir cuentas a la vida: nadie merece
ser víctima de uno mismo en el ocaso
de un día tan perfecto.

Ahora es primavera. En primavera
la muerte no ronda los abismos. Ella revive
de vez en cuando el vértigo de aquellas horas
y a veces sueña que llueve en su recuerdo (y siente
caer sobre su conciencia la doliente levedad de su cuerpo)
Por fortuna aquella tarde
no llovió.

Unos niños gritan sobre el valle: ¡Gigante!
Y el eco les responde:¡Gigante! ¡Gigante! –aún más alto.
Ella se siente ahora grande y madre. Aquel invierno
simplemente ya pasó.

A veces mira a sus hijos
y cae de lo profundo del sentimiento
el recuerdo de un pálpito frío como de muerte.
¿Por qué lloras mamá? ¿Por qué nos abrazas
tan fuerte?

(Si aquella tarde no hubiera sido
… ¡tan hermosa!)

--oOo--

NO SABRÍA DESCRIBIR

2008-10-22T15:00:00.000-07:00

.

No sabría describir
la febril intensidad de aquellas tardes.

Algún día entenderé porqué mi espíritu tranquilo
guiaba con ansia mis pasos hacia el parque
o porqué mis ojos se perdieron
en una mirada oscura como la noche.

.......(Hace algún tiempo, una muchacha,
.......venía al parque y se sentaba
.......sola frente a mí. Yo sentía sus ojos
.......deslizarse sobre la madurez de mi rostro
.......y una fuerza extraña
.......se apoderaba entonces de mi corazón).

La joven, un día
-como un ave que se alza
súbitamente en el aire- dejó de venir.
Pero yo no conseguiré olvidar
la indolente propuesta de su juventud.

La rigidez de mis manos me habla ahora
de un otoño que se aproxima
pacientemente por el norte.

.......(Me hubiera gustado preguntarle
.......qué busca una muchacha en el rostro
.......de un hombre que escribe
.......versos bajo los árboles).

--oOo--

JAMÁS, NUNCA, NADIE

2008-10-22T10:09:00.000-07:00

.
Dicen
que mi vida es solitaria,
que mi semblante esta triste
y que ya no me aman.

Dicen
que siempre estoy solo,
que me conformo con poco
y que ya no tengo nada.

Dicen, susurran y hablan
que el mundo me ignora
y que todos me abandonan.

Dicen, dicen…
y no callan.
Pero sin embargo
ellos no saben
que yo tengo tres ángeles
que siempre me acompañan:
Un hermano de sangre,
un amigo del alma
y una mujer apasionada.

Mi hermano se llama Jamás,
mi amigo se llama Nunca
y Nadie es el nombre de mi amada.

Cuando necesito ayuda,
ternura y una palabra de aliento
mi hermano Jamás me da su consuelo.

Cuando necesito un abrazo, un consejo
o compartir mi tristeza con alguien
llamo a mi amigo del alma
y mi amigo Nunca viene.

Y cuando el amor me atormenta
y la pasión me desgarra
recurro a mi amada y a sus besos
y Nadie, como siempre,
me ofrece el calor de su pecho.

Jamás, Nunca, Nadie a mi lado.
Nadie, Nunca, Jamás conmigo.
No entiendo entonces porqué,
siendo tan afortunado,
siguen por ahí diciendo
que en esta vida yo me encuentro
solo, triste y sin amigos.

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EL HOMBRE CONTRA EL HOMBRE

2008-10-22T05:44:00.000-07:00

No ladraron los perros aquella noche.
Los perros no ladran cuando tienen miedo:
se esconden
se acobardan.
Ellos saben por instinto cual es en cada momento
la verdadera condición del hombre. Por eso
aquella noche los perros no ladraron. (Y el pueblo
se quedó soportando su silencio).

Aquellos hombres entraron en la casa
y se llevaron con sus fusiles el corazón del abuelo.
Yo no vivía entonces. Pero revivo ese dolor
a través de las memoria amarga de la abuela
y de las lágrimas azules de mi madre.

Los perros no ladraron aquella noche –me dijeron.
Callaban. Tenían miedo. (Yo puedo sentir ahora
su miedo y su silencio).

Pero aún quedan hombres libres
de corazones fuertes viviendo en paz
y apaciguando con cada latido
el temeroso instinto de los perros.
(Por eso yo perdono a los hombres que se llevaron
de aquella casa la doliente querencia del abuelo).

A lo lejos ladra un perro. Y otro
más cerca le responde. Yo no quiero
que sus ladridos se vuelvan emisarios
de odio y muerte contra nadie.

Duerma, abuela.
Descanse, madre. El abuelo
está velando sus sueños.
¿No oyen cómo ladran
los perros esta noche?

Ya no quedan hombres
con fusiles en el pueblo.
Ya no quedan.

Se fueron con sus banderas, abuelo
ya se fueron. ¡Que no vuelvan
los estandartes oscuros de la guerra!

Nunca más
el hombre contra el hombre.

--oOo--

LO QUE TÚ NO SABES

2008-10-22T05:38:00.000-07:00

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Tú sabes
que el pelo recogido tras la nuca
te sienta bien.
Y sales a la calle con tu blusa preferida
y ese abrigo oscuro
que contrasta con la palidez de tu rostro.

Sé a dónde te diriges: es viernes.

Los viernes a las nueve en punto
quedamos en ese café de la avenida
que tanto te gusta.

Pero no sabes
que yo te sigo de cerca, detrás tuyo
por las calles de la ciudad.

Y lo hago discretamente; sin que tú lo sepas;
por ese placer absurdo
de verte caminar delante de mí.

Son las nueve menos cinco. Acelero el paso
y tomo una paralela al boulevard
para llegar a nuestra cita un segundo antes que tú.

¡Hola cariño!, -me dices con un beso-
¿llevas tiempo esperando?. Miro al reloj
y miento: Veinte minutos.

Sabes que el pelo recogido tras la nuca
te sienta bien. También sabes
que tu abrigo oscuro combina perfectamente
con el tono de la blusa. Es cierto.
Pero no sabes que al caminar
tu pie izquierdo cae graciosamente
un poquito a la derecha.

Y puestos a elegir de entre todo de lo que tú presumes
yo me quedo con ese gesto gracioso de tu pie.

Pero este es un secreto que siempre
guardaré conmigo; (y yo lo disfruto
cada viernes por las calles de mi ciudad).

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BONDAD

2008-10-21T11:02:00.000-07:00

.
A esa edad
en la que no se sabe aún
que el amor existe
más allá de los brazos de una madre,
unas manos grandes abrieron mi corazón.

Llovía. Hacía frío.
Un hombre sucio y bebido caía, ebrio,
sobre el fango.
La gente dudaba y miraba hacia otro lado
para no ensuciarse los ojos de miseria.

Una madre tiraba del brazo de su hijo
que señalaba, ingenuo, con el dedo.
Yo también caminaba de la mano de mi madre
y era ingenuo, como un niño.

La ciudad rugía. Parecía un animal herido
a punto de desplomarse.
Recuerdo el ruido de aquella tarde,
la lluvia, el frío
y la inmensa ruina de aquel hombre.

Alguien se ofreció a recoger del suelo
la triste imagen de aquella derrota.
Mis ojos inocentes percibieron el vigor
de unas manos grandes y solas
cubiertas de barro y de miseria humana.

Vi sonrisas encendidas apagarse de golpe
y un mar de brazos cruzados soportando
la vergüenza de su propio peso;
pero el ruido…
Mamá, ¿porqué no se oye nada?
(Por que ha pasado un ángel
Por que ha pasado un ángel)

Nunca desde entonces rechazo una mano tendida
manchada de barro. Y jamás doy la espalda
a un hombre bueno que lleva
la ruina de otro hombre en brazos.

Yo era ingenuo. Y niño. Y vivía
en ese mundo limpio
de las manos de una madre.
Siempre se aprende algo nuevo
de un hombre bueno que deja
su corazón tendido en el fango.

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ÚLTIMAS TARDES DE SEPTIEMBRE

2008-10-21T10:56:00.000-07:00

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Septiembre me sorprende a veces
con una extraña luz
que ilumina suavemente
las primeras tardes del Otoño.

El sol envuelve de gasa transparente
las delgadas hojas del olivo;
y un aire tibio de poniente
peina, con un suspiro,
la fina hierba de mi jardín pequeño.

Sobre mi cabeza,
las postreras golondrinas del estío
se alzan al vuelo perezosas;
y como airosas bailarinas grises
parecen decir adiós al mundo
desde lo alto de la iglesia.
A mi derecha, el río -ebrio de melancolía-,
pretende ahogar con su murmullo
el tenue susurro de la fuente.
Todo es armonía y acuerdo
en esta tarde que declina.

Desde el rincón sombrío y mudo
en el que escribo los trazos de mis versos,
mi casa de madera pinta de pátina dorada
sus ángulos más oscuros.
Los niños juegan en el parque soleado
al otro lado de la ermita; y a lo lejos,
un perro vagabundo dormita solitario
y ajeno a lo que pienso.
Todo esta tranquilo y sereno,
incluso el propio viento parece estar ausente.

En tardes como esta
algunos hombres buenos
dejaron volar su mente
hacia un mundo más perfecto.

A veces,
un Otoño incipiente,
envuelve de suave luz
las últimas tardes de septiembre…
Pero algo en el aire me recuerda
que no muy lejos, el Invierno,
cabalga veloz a nuestro encuentro.

.
--oOo--

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ME RECUERDAS

2008-10-21T10:04:00.000-07:00

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Me recuerdas a un poema
que nunca escribí,
a un lugar en el sur
en el que jamás estuve,
y a un amor de juventud,
que por temor al propio amor,
por miedo no retuve.

Todo lo que en vida soñé,
y no tuve,
a ti me recuerda.

Me recuerdas al poeta
que nunca seré,
al niño que siempre fui,
y al hombre que soy ahora.
Me recuerdas a la magia de una aurora
escondida tras el aura
de una extraña luz ligera.

Todas las veredas
llevan tu nombre.
Todos los caminos
a ti se orientan.
Todas la primaveras
las golondrinas dejan
una pluma con tu recuerdo
en el umbral de mi memoria.

Todo lo abarcas tú.
Todo a ti me lleva.

A veces la vida es un sueño.
A veces los sueños son canciones.
A veces las canciones están repletas
de llaves y de puertas
que abren los corazones
más allá de las estrellas.

Me recuerdas…, ¿no te lo dije?,
a un poema que nunca escribí,
a un lugar en el sur
en el que nunca estuve,
y a un amor de juventud,
que por temor al propio amor,
por miedo, no retuve.

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EL CONTADOR DE ESTRELLAS

2008-10-21T00:55:00.000-07:00

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Soy un contador de estrellas.
Sí, de esos puntitos blancos
brillantes y enanos
que en las noches sin luna
se ven más grandes y claros.
-¿Te parece, amor, extraño?-

¡Ah!... y también cuento cometas,
meteoros, luceros…
y otros asteroides raros
que de vez en cuando
se cruzan ante mis ojos
cuando te estoy amando.

Puedo pasarme horas
contando estrellas.
En algunas noches claras
-¡hay tantas!- que no acabo.
Y me sorprende la madrugada
pintando de azul el cielo
y con algunos astros a lo lejos
sin ser aún contados.
Entonces me pongo serio
y le digo al Sol que no sea malo…
-¡que me quedan cuatro,
que son cuatro tan solo!-
que ya le contaré también a él
cuando pueda en otro rato.

Y si tengo suerte me hace caso.
Me mira entonces de reojo,
simulando un enfado
y haciéndose el despistado
se queda un ratito parado
sobre la línea del horizonte
esperando resignado
a que yo por fin acabe.

Otras noches sin quererlo
soy un contador en paro;
las nubes, la niebla
y otras veces tus manos
me impiden con su manto
seguir mirando.

Pero…
como soy un contador de estrellas
inmune al desaliento
me las imagino yo solito
brillando allá en lo alto;
y las cuento de memoria,
con los ojos cerrados…
Polar, Sirio, Casiopea
Andrómeda, Vega, Fugaz…
¿Fugaz?…. ¡Noo, Fugaz no es una estrella!.
Fugaces son las lágrimas del cielo
que caen a la Tierra
sin llegar al suelo.

¿Y los planetas?
¡Claro! a esos también los veo.
Los enumero en silencio
con un párpado bajado
y los señalo maleducado
con la punta de mi dedo.

Son ocho. A Plutón ya no lo cuento.
Marte, Urano,
Venus, Mercurio…
Son tan pocos
que los acabo muy pronto;
y así tengo toda la noche
para contar uno por uno
los miles de anillos turbios
del cuello gordo de Saturno.

Y…
¡Para qué seguir contando!
si incluso yo mismo me siento entre tus brazos
un hombre un tanto extraño.

Soy un contador de estrellas,
de galaxias y de planetas.
A veces también cuento
constelaciones, firmamentos…
y otros satélites pequeños
que giran ante tus ojos
cuando te estoy queriendo.
…
.
-¡No seas chiquillo!-
recuerdo me decías,
-¡No hagas tonterías
que vas a quedarte ciego
de tanto mirar al cielo!-

Pero yo contaba estrellas
al tiempo que te besaba;
y con el alma te decía
que lo más tierno de mi vida
era sentirme un niño
pidiéndote que me abrazaras.

Y cuando llegaba la madrugada
y la luz del día encendía
hacía del sueño un ovillo
y lo ponía junto a la almohada
para dormirme un ratito
con mis dos seres queridos:
tú, mi amor sereno,
mi candela en el alma…
y Él, mi dulce Nazareno,
mi lucero del alba.

Pero llegará ese día
que ponga fin a la vida
y haga detener por siempre
los astros en el recuerdo.
Te subiré entonces a la grupa
del Sol en mi montura
y veremos alejarse al mundo
con rumbo al Amor eterno.

Y desde allá arriba,
desde un cometa pequeño,
contaré por fin a la Tierra;
que, de tan cerca,
por no verla,
y por tenerte a ti en medio
es el único planeta,
vida mía,
que hoy en día
no cuento.

--oOo--

NADANDO EN LO PROFUNDO

2008-10-21T00:05:00.000-07:00

.
Algunas noches
me voy al río solo a nadar en lo profundo.

Quien no me conozca pensará
que soy un hombre que no tiene miedo a nada:
ni a la noche, ni al río,
ni a la soledad.

Si supieran lo que yo sé
no dirían que soy un hombre
que no tiene miedo a nada.

Hace algún tiempo que me persigue
el rostro de un muchacho.
De pequeño ese rostro se acercaba a mí,
tenía nombre, me daba la mano,
jugaba conmigo.

Una tarde unos chicos nos rodearon.
Todo comenzó con una broma, con una burla…
luego vinieron los insultos, las patadas
y los golpes -cosas de niños.

Así empezó todo, yo lo vi. Primero fue a mi amigo:
con las manos se cubría la cara de los golpes
mientras la sangre corría lenta por su boca.
Cerré los ojos. Ignoré la sangre. Silencié las voces
que me llamaban; y eché a correr detrás del miedo
para no ver el rostro de un amigo gritando mi nombre.

Por eso, a veces, cuando oigo llorar;
cuando escucho pedir
o cuando veo al pájaro, inmóvil, caer bajo la rueda,
me voy corriendo al río, solo, en la noche,
a nadar en lo profundo.
Porque el agua fría de los ríos
me hace olvidar rostros que me persiguen;
silencia voces de amigo;
y limpia de sangre la boca de los inocentes.

Hay quien piensa todavía
que soy un hombre sin miedo
solo porque me ven nadar a oscuras
de noche y en lo profundo.

Era un niño. Yo lo sé. Y sé
que ustedes lo comprenden
-aunque eso no me hará olvidar
el rostro de aquel amigo-.

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LOS CABALLOS DE LUXOR

2008-10-21T00:01:00.000-07:00

.
Yo estuve en Luxor.
Pero apenas puedo recordarlo.
Y recorrí las columnas y patios de sus templos milenarios;
.......(pero he olvidado ya los nombres y los patios)
Y navegué sobre las aguas de un Nilo fértil y sagrado;
.......(desbordado para siempre del pantano de mi memoria)
Y viví en la Medina las sonrisas de sus niños;
.......(y hoy es sólo mueca lo que evoca su recuerdo)

Yo estuve en Luxor.
Pero apenas puedo describirlo.
Y me visitó la magia de la cobra y la sombra del escarabajo;
.......(pero ambos son leyendas de faraones enterrados)
Escuché la música del viento sobre la palma y el tamarindo;
.......(y sus notas se enterraron bajo la arena del desierto)
Probé del dátil dulce y del fruto del olivo;
.......(pero ahora es sólo hiel lo que rezuma por mis labios)
Paseé por sus ruidosas calles en calesas de caballos…
y sin embargo, esto es,
lo único que no he olvidado.

Yo estuve en Luxor;
pero sólo recuerdo los ojos de los caballos
.......y su hambre impuesta al interés del beneficio
.......y la intensidad de su relincho mendigando una caricia
.......y la silueta de unos lomos huesudos y llagados
.......y el cansancio de sus grupas sometidas al castigo
.......y el sonido de la fusta golpeando carne viva
.......y la rutina de sus vidas al servicio del turismo
.......y el hedor a estiércol de sus establos inhumanos

Id a Luxor.
Pero si tenéis conciencia
no subáis a las calesas.
Si os late el corazón
no miréis a los caballos.
Si queréis recordar el nombre de las cosas
ignorad el nombre de las yeguas.

Yo estuve en Luxor;
pero sólo recuerdo los ojos de un caballo,
y el esbozo de estos versos que escribí en su calesa.
¿Qué fue de aquel jinete Nubio,
paradigma de la historia,
que trataba con honor la vida de su montura?.
La decadencia de una cultura comienza
y acaba siempre
en el corazón de sus hombres.

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EL RÍO

2008-10-21T00:00:00.000-07:00

El río…
parece que fuera el mismo,
pero ya no es el mismo.
Tampoco yo soy el de entonces:
aquel niño que pescaba en sus orillas
con una vida de ilusiones por delante.

Cuando era un chiquillo
me gustaba escuchar al río jugando entre los álamos.
Su espuma era mi castillo, su murmullo
¡mi tesoro!, y cuántas veces sus peces de colores
fueron juguetes vivos saltando entre mis manos.

Yo pescaba y él reía.
Yo crecía y él me hablaba;
y sus aguas cristalinas fueron para mí,
durante mucho tiempo, un mundo mágico y tranquilo.
La vida era pura y transparente a la orilla de aquel río.
Sentí tantas veces su cálida armonía
que el futuro llegaba a mi encuentro
como una ola de ternura; y la vida, agazapada,
colmaba de ilusiones mi presente.

No siempre estuve solo. A veces
un amor me sonreía;
y entre besos y caricias
jugábamos a escribir nuestros nombres
en las ramas de los sauces.

Y hoy, de nuevo aquí,
a solas con mis recuerdos,
veo abrirse ante mis ojos la feliz historia de mi pasado;
y la vida sale al paso transparente como entonces.

Pero ya nada tendrá de nuevo
la magia de aquellos días.
Pronto llegará esa aurora con el tiempo
que ponga fin a mi vida y entierre en esta orilla
mi memoria para siempre. Entonces, ya no habrá
más vida que mi ausencia en esta vida;
no habrá un futuro con el que soñar,
ni un amor que me sonría,
ni habrá apenas un atisbo
de esperanza ante mi suerte.

Mi espíritu romántico tomará otro rumbo
cuando yo me vaya.
El río seguirá su curso
y mi alma se perderá colina abajo
con los meandros de la tarde.
Cuando yo me haya ido anidará junto a mi aliento
un jilguero con mi nombre
y yo me habré marchado con el viento
para siempre de este mundo.

Permanecerá la huella de mi pasado
vagando libre por el valle; y yo me quedaré sólo,
sin álamos, sin amores, sin peces vivos de colores;
y el río se volverá como ausente, cuando yo me vaya.
Yo le perderé para siempre;
y él se perderá en el bosque
buscando en sus orillas
a otro niño que le escuche.

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SINTIENDO LA PAZ

2008-10-20T17:45:00.000-07:00

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Bajé del automóvil. Anduve
unos pasos. Apenas unos pasos
hacia la casa.
Una lluvia repentina de septiembre
comenzó a caer súbitamente
sobre la tarde y sobre mí.

(Me detengo. Estoy
frente a la puerta.
La lluvia cae ahora
con fuerza hacia la tierra.
La siento proyectarse, oblicua
ante mis ojos. Miro la casa. Alzo mi rostro
al cielo. Y sin saber porqué
me abandono.
Profundamente me abandono a esa paz
que cae sobre mis hombros,
sobre mi cabeza
largo tiempo. Tanto tiempo
que ya no puedo más (y entonces
comprendo porqué mis brazos se han vuelto
transparentes como el agua).

Entro en la casa. Mi mujer
espera. Me llama. Se acerca a mí.
Duda. Siente la humedad de mi cuerpo.
Me mira. Fijamente me mira. Finalmente
se entrega
.......a mi abrazo,
................a mi aliento;
y se abandona.

Tal vez
la paz del espíritu
sea esto: un improvisado,
sereno,
profundo abandono.

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OTROS TIEMPOS

2008-10-20T08:49:00.000-07:00

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Caminábamos
sobre los raíles con los brazos abiertos
exhibiendo el equilibrio impropio de la juventud.

Mirábamos al sol;
nos dábamos la mano;
sentíamos la vibración subir desde la tierra.

Nos dejábamos llevar por ese temblor rítmico
de las traviesas sintiendo al tren; y entonces
comprendíamos que la amistad es ante todo
una compañía silenciosa.

Los trenes pasaban por Vitoria
en su trayecto Madrid-Irún-Madrid.
Transportaban gente anónima y trabajadora
que respondía con melancolía al saludo de nuestras manos.
Aquellos ferrocarriles eran oscuros y lentos
y dejaban a su paso el olor amargo
y rancio de los hierros.

Eran otros trenes, otras épocas;
y era, sobre todo,otra juventud la nuestra.
Ahora los trenes van –o vienen- velozmente desde el norte
y ya no son oscuros ni grises como entonces.
A veces viajo hacia el sur en un tren
veloz y moderno y aún siento la paz del campo
desbordarse en mi corazón. Pero ya no hay jóvenes
saludando a nuestro paso
ni comprendiendo aquella vibración serena
que ascendía lentamente desde la tierra.
Ya nadie entiende que una amistad pueda ser
esa calma silenciosa de ver pasar los trenes
cogidos de la mano.

Aquel fue otro tiempo; otra época.
Aquella fue, sin duda,
otra juventud la nuestra.

--oOo--

NIÑOS SILENCIOSOS

2008-10-19T08:54:00.000-07:00

.
El sonido del timbre a las cinco
abría de par en par las puertas de la tarde.

Yo era un niño tímido y silencioso. Uno
de esos niños que siempre salen
los últimos de la clase.. Esperaba mi turno al fondo,
en ese lugar tranquilo donde la soledad del crucifijo
y los pupitres crecía poco a poco a partir de aquella hora.
A medida que mis compañeros salían a toda prisa
con sus sonrisas e ilusiones y se perdían
las voces en el pasillo, la escuela se volvía para mí
más humana y afectiva.

A pesar de mi corta edad y de no comprender
en ese tiempo los entresijos de la vida, yo amaba
aquel silencio que amparaba
como una madre
los fantasmas de mi niñez.

A las cinco de la tarde
una parte de mi alma
se quedada muda tras de mí. (Ahora sé
.........por que las últimas filas de las aulas
.........están llenas de niños silenciosos)

--oOo--

EN UN RINCÓN DE LA MEMORIA

2008-10-18T08:57:00.000-07:00

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Abuelo…
allí donde la espiga de la memoria
nace y muere sin ser herida,
tú siembras de recuerdos el día a día
en espera que germine inútilmente
mi nombre perdido entre tus sienes.

Se retuercen serpientes asesinas
acechando aquel cobijo donde la mente
protege a sus aves escondidas.

Licuas el agua cristalina en tus pupilas
al decirme al oído sin palabras
que eres como un niño que mendiga
la tierna caricia de mi mano sobre tu frente.

Fue cayendo poco a poco
el velo del olvido ante tus ojos;
como a veces cae la bruma
sobre un mar de espuma inerte.

Sin embargo abuelo,
no todo lo vivido se perdió para siempre.
A menudo perdura un sentimiento
escondido tras el vano de la puerta,
como se esconde el agua de la lluvia
del huracán de la tormenta.

Nunca se recuerda la imagen que uno quiere
por mucho que el alzheimer dibuje soledades
sobre el lienzo inmaculado de la mente.

Siempre hay sueños insondables
dando vueltas en la noria
de un alba que no amanece.

Para eso estoy yo a tu lado, viejo,
aunque tú ya no me recuerdes.
Me enseñaste a amar la vida;
déjate querer ahora.

Seré para ti la memoria primitiva
y la paciencia que se desborda
ante un niño que te mira con ternura.

Yo estoy contigo abuelo.
Sigue tú conmigo.
Mira. Siente.
Sólo vive.
Sonríe ante mis ojos…
Sólo eso.

Yo velaré tus sueños,
siempre, siempre, viejo;
aunque yo ya no entienda tus palabras…
…y pese a que tú
ni mi nombre ya recuerdes.

--oOo--

SILENCIOS COMO ESPADAS

2008-10-17T09:03:00.000-07:00

.
Tengo un triste poema
esta tarde para escribirte.

Poema que habla del alma
que no pude entregarte
y de aquellas palabras
que nunca supe decirte.

Hay silencios en las batallas
que hieren como espadas.
Y puentes que no se cruzan
por temor a los abismos.

Yo me quedé.
Tú te fuiste.
No busquemos el porqué
de las cosas que no hicimos.

Si un día regresas,
te escribiré de nuevo este poema,
con aquellas palabras que no te dije
y con aquellos besos que no nos dimos.

Si me das la mano
y te pierdes conmigo
te diré por qué lloran a veces
los hombres como niños.

--oOo--

CANCIÓN ADOLESCENTE

2008-10-16T09:05:00.000-07:00

.
Me decías
que el muérdago representaba para ti
mucho más que una promesa;
y que el vencejo
–aquel que creía a salvo entre tus manos-
no murió.
Sin embargo
nunca me besaste bajo la ramita
verde de tu puerta; y yo sé que los vencejos
se mueren en las manos, de temor.
Eras una niña con sabor a pan
bajo la blusa; y yo crecí con la promesa
de tus besos
por error.

No recuerdo –¡hace tanto tiempo!-
qué pasó con aquel retrato
que guardé entre mis cosas de olvidar: ése
donde tú tenías entre las manos
un pajarito que siempre está en el aire
y yo la verde rama
de mi esperanza por tu amor.

Siempre fui propenso
a las promesas de tus labios
y adicto al alimento
de tu blusa y de tu voz: (miguitas
.......de pan para el vencejo
.......y para aquellos que viven siempre
.......con un sueño en el corazón).

--oOo--

COMPAÑÍA

2008-10-15T09:09:00.000-07:00

.
Nunca olvido a un compañero.
Ni permito que su espíritu me abandone.

Mi perro era grande y noble
y sobrevivía conmigo a los inviernos.
A las tardes, a menudo, íbamos al bosque;
subíamos al monte, y le gustaba, como a mí
compartir la soledad.
Recuerdo que aquel perro
y la soledad de la tarde
colmaban de paz mi corazón.

En mi pueblo el invierno
es negro y gris como una noche oscura. Y largo.
Más largo que la noche.

Mi perro ya no vive.
Pero los inviernos en mi pueblo
siguen siendo largos y oscuros como la noche.

Ya no subo al monte para ver
cómo de pequeño se hace un pueblo en el camino;
ni busco aquel pretexto
que me obligue a compartir mi soledad.
Por eso, no sé si el rocío tiembla aún en el matorral
o si el sendero es húmedo y frío como entonces.
Sólo la costumbre y algunos libros adormecen
cada tarde la nostalgia mi corazón.

Frente a la ventana que se abre al norte
la melancolía, a veces, se derrama.
No quiero subir más al monte
y sentir al bosque y a la niebla juntos.
No quiero andar hacia lo lejos y dejar en el camino
rastros sin compañía.

Un perro es más grande que un pretexto.
Aquel perro era grande y noble.
Y yo soy de aquellos hombres
que nunca olvida a un compañero
-por muy largos y oscuros
que sean los inviernos-.

--oOo--

COMO JILGUEROS

2008-10-15T09:08:00.000-07:00

.
Hay palabras preciosas
deseando ser oídas.

Hay frases hermosas
que esperan ser escritas.

Hay pensamientos de una tarde,
que antes de ser poemas,
fueron mariposas en el aire.

Hay poesías sencillas como palomas
y versos transparentes como cristales.

Hay historias grandes e insondables
que se tienen por pequeñas y graciosas.

Hay odiseas tan breves y tan cortas
que fueron escritas para nadie…

…Y hay versos como estos,
simples como jilgueros,
escritos en un momento
para todos los que buscan
la grandeza en lo pequeño,
lo sublime en lo sencillo
y la gloria de lo humano
en el escabel de lo divino.

--oOo--

MARÍA

2008-10-14T09:24:00.000-07:00

.
María se llevó el amor.
En realidad, María,
sólo se llevó el amor.

María nació con vida.
Pero el pequeño corazón de María se paró.
¿Qué sentido tendrá para nadie
su breve paso por el mundo?

El cuerpo de María tenía el tamaño
justo de unas manos; y su vida duró
lo que dura un sueño.
Pero treinta latidos no son suficientes
para una madre. No, no lo son.

María nunca abrió los ojos;
María apenas movió los brazos;
los labios de María jamás respondieron
al fugaz asombro de otros labios.
No, medio minuto no es suficiente
para tanto amor. No, no lo es.

María se derramó en unas manos.
En realidad, María,
sólo conoció unas manos.
Dicen que la esperanza
es lo último que se pierde
y que la fe es más fuerte que el dolor.
Pero, aunque la esperanza fuera tan grande
como el amor de un padre,
y más doliera la herida
en el vientre de una madre,
toda la ternura de la tierra
no haría latir un sólo corazón.

La felicidad es un faro que alumbra
a intervalos nuestras vidas.
Por eso María fue al mismo tiempo
sombra y luz.

Ahí se acaba todo.
Así se apaga un mundo.
El dolor empieza ahora.

Una vida cabe en treinta segundos…
No es posible en ese tiempo
llevarse tanto amor.

--oOo--

COMO EL VIENTO EN LOS RINCONES

2008-10-14T09:17:00.000-07:00

.
Aquel hombre
había sobrevivido a una guerra,
perdido a un hijo y a una esposa.
Había trabajado la tierra; viajado a ninguna parte;
escrito un libro; soportado el frío, el hambre,
la miseria.

Contaba los años por decenas;
sus compañías por ausencias;
y pasó el último año de su vida
con las manos enraizadas
entre las flores de un jardín pequeño
(pero aquel año había llovido poco,
y no habían crecido al final las azucenas).

Aquel viejo se olvidó de todo:
de su mujer, de su hijo...
de sus vivencias.
Y olvidó también sobre una mesa
su pequeño libro de poemas: “Somos
como el viento girando en los rincones” -decía.
Y se fue.

Todo se reduce en esta vida
a un dejar al alma girando en alguna parte.
Sólo eso. Lo demás no importa. Lo demás
no importa nada.

(Hasta hoy mi vida
la puedo resumir así: me amaron; amé;
lloré; fui feliz. Compartí mi vida; compré una casa
y un jardín; fundé una empresa, una familia…
y escribí un libro sencillo de poemas).
Con el tiempo me olvidaré de todas estas cosas…
y con los años alguien pensará de mí
que sólo fui un pobre viejo en un jardín pequeño
de flores amarillas (y creerán que ya nada
me importa en esta vida).

Pero
antes de que lo olvide todo y de que todos
a mí me olviden, dejaré mi libro
abierto en alguna parte. Y él hablará de mí
y de las cosas que me importaron.
Y me iré.
Lo demás nada importa. Lo demás…
no importa nada.
(Somos como el viento girando en los rincones).

--oOo--

POR ENCIMA DE LAS COSAS

2008-10-13T09:29:00.000-07:00

.
Recuerdo que de niño
tuvimos en casa un jilguero
al que nunca oímos cantar.
Sólo miraba. Y no hacía nada,
nada. Sólo miraba.
Pero era el centro de la casa;
y le amábamos,
aunque no hiciera nada.

De pequeño,
cuando yo no hacía nada,
mi madre me regañaba
y me daba suave, con cariño,
en la mejilla.
Entonces yo me ponía a cantar.

Yo admiraba a ese pajarillo
menudo y solitario
que se hacia querer
sin hacer apenas nada.

A veces le pregunto a mi madre
por aquel jilguero que no cantaba:
No sé… no recuerdo…
¡Eras tan pequeño!.
Pero sí recuerda con ternura
cómo me quería con locura,
y por encima de todas las cosas.

De niño yo sabía cantar.
Pero no sabía que me amaban
por encima de las cosas;
aunque no hiciera nada.
Nada.

--oOo--

CUERPO A CUERPO

2008-10-12T09:33:00.000-07:00

.
Todos los días abrazo
a mi mujer, fuertemente.
Y presiento su nuca cerca,
muy cerca de mi boca.

Todos los días dejo
que ella a mí me abrace;
y entonces es mi nuca
la que está cerca de su boca.

Hay días que yo la abrazo varias veces.
Y tantas como veces su amor a mi
me vence. Y yo la venzo también a ella
con amor, con fuerza, como tantas y tantas veces.

Son nuestros abrazos batallas que se libran
a muerte, contra el gigante
oscuro de la costumbre.

Nuestra forma de luchar es sencilla:
cuerpo a cuerpo
frente a frente
día a día. Sin piedad.

Y no hay paz.
Y no hay tregua.
Sólo guerra.
No hay salida.

Por eso venceremos siempre
al enemigo,
tenaz,
de la rutina.

--oOo--

EN UNA PLAYA SOLITARIA

2008-10-12T09:30:00.000-07:00

.
Si pudiera,
si la vida me diera la oportunidad,
volvería a ese tiempo y a ese lugar
donde un día ella y yo nos encontramos:
la mañana de aquel invierno ya lejano
en una playa solitaria.

(Recuerdo la bahía frente al pueblo;
la lluvia mansa y apocada.
Recuerdo la niebla pálida escondiendo
los nombres de los barquitos en el agua.
Recuerdo la silueta de los paraguas
como murciélagos oscuros por el puerto.
Recuerdo cada barco, cada vela,
cada casita blanca y encalada;
recuerdo el vuelo de las gaviotas
sobre los pesqueros mar adentro…
Y sobre todo
la recuerdo a ella, a lo lejos,
como una pequeña mariposa que volaba
por la orilla de una playa solitaria).

Cómo olvidar su vestido, el pañuelo…
el mohín de su cabeza.
Cómo olvidar la blancura de sus manos,
sus pies desnudos y ligeros, su sombrero…
Cómo olvidar aquellos ojos mirando al mar
como leyendo la historia de un amor
escrita entre las aguas.
Nunca nos hablamos. Es cierto.
Éramos dos desconocidos caminando
por la senda de una playa de nostalgia.

No sé en que momento ella
detuvo sus pasos ante mi.
Después volvió la cabeza
y por un momento se cruzaron
su mirada y mi mirada.
Me sonrió. En la armonía
de aquel silencio ella me miraba;
bajo la lluvia de aquella mañana gris
ella me miraba, me miraba… me miraba…
y luego se alejó en un instante
de mi vida para siempre.

Ha pasado mucho tiempo
y sin embargo hoy todo permanece en mi recuerdo:
su cara, su sonrisa… su pañuelo…
todo, todo guardo como un tesoro
en la playa solitaria de mi alma.

(Hoy te escribo este poema
y lo lanzo al mar en mi botella
para decirle al mundo con mis versos
que cada año,
cada invierno,
cada día,
yo te seguiré buscando en la bahía
de esta playa de nostalgia).

--oOo--

PÁJAROS EN EL ALAMBRE

2008-10-11T09:41:00.000-07:00

.
“Algunos ignoran su valía
despreciando su poder ;
que no hay mayor pecado
que ser esclavo del desdén”.

Desde el aire la tierra se domina;
y bajo el agua, la tierra es dominante.
Hay quien piensa que el futuro ya está escrito;
y quien vive su presente
prisionero en una jaula.
Pero a veces hay halcones que subliman al instinto
y se admiran del ruiseñor cuando canta entre sus garras.

Pobres de aquellos que pudiendo
alcanzar el cielo con su vuelo
se conforman con un quiebro
de sus alas por el aire.

Por eso hay pájaros que nunca cantan
y dejan pasar la vida bajo el filo de un alambre.

--oOo--

HACIA BITIGARRA

2008-10-11T09:38:00.000-07:00

..
.......Ven
.......acompáñame
.......respira conmigo el aire
.......que peina los abedules.

En Otoño
el camino hacia Bitigarra
es apenas un sendero de lodo intransitable.
Octubre acota al oeste la luz del hemisferio
y la proyecta, oblicua, contra el mundo. Es el tiempo
de las lluvias y del aire frío que cubre lo abrupto
e inhóspito de las cumbres (pronto se irán los pájaros
buscando el sur).

Hacia Bitigarra
el paisaje se ofrece al caminante
como la agonía de una canícula última
y vencida de septiembre. El norte condiciona en la comarca
el carácter reservado de las gentes e imprime
en sus almas la fría sobriedad que las define.

Octubre no es
mes para caminantes. A pesar de todo
yo amo este silencio que envuelve por completo la tierra.

.......Ven, acompáñame, siente
.......conmigo la niebla que cubre el camino
.......que sube, húmedo y solitario
.......hacia Bitigarra.

--oOo--

TARDES ROTAS

2008-10-10T09:43:00.000-07:00

.
A las cinco de la tarde, algunas veces,
los domingos se rompen de parte a parte.
Los sobrinos vienen a casa armados
de sonrisas que rasgan el tedio de la tarde.

Claudia, Elisa, id a jugar con tía Olivia al río.
Contaré hasta tres… Ángela, Ana,
corred a esconderos juntas tras las sombras
de los sauces. Iñigo, ven conmigo,
............dame la mano,
ayúdame a sembrar de nidos
las ramas de los árboles.

Algunos domingos, a las cinco,
la casa se llena de ilusiones que decrecen
según se cae la tarde.

A las nueve se van hermanas y cuñados;
y las ilusiones poco a poco se desvanecen.
La casa se queda sola. Y la tarde rota.
El tobogán se enreda junto al tiovivo, y éste,
se desmorona. Se oscurecen en las ramas
los nidos. Y el río lentamente languidece.
El resto del domingo se recompone
y se rinde finalmente a la costumbre.

Mañana es lunes. Una lástima.
De lunes a viernes
las tardes no se rompen.

--oOo--

...Y TÚ DE REPENTE

2008-10-09T09:48:00.000-07:00

.
Ayer te vi pasar frente a mí.

Treinta años después…
al cabo de media vida… sin esperarlo,
en un instante, de repente…
¡tú!

Descabalgaron de mi mente
cien jinetes a tu paso,
robando como bandidos,
los latidos de mi corazón.

Estabas tan distinta…
Ya no eras aquella niña
que reía mis bobadas de joven adolescente.
Pero seguías siendo, a pesar de todo,
la hermosa princesa rosa
de mis sueños incipientes.

Y tú, la de ahora,
aún llevabas como entonces
la misma aurora azul,
asomando como una luz
por los labios de tu boca.

La ciudad, como nunca enloquecida,
se detuvo ante mi por un segundo.

O tal vez… no se detuvo;
porque yo, al frente de mi espejismo,
pude verte desfilar como una reina
ante mil farolas reverentes
La gente, los coches, los edificios…
todo se vino abajo en un momento
bajo el influjo de tus pasos.

Treinta años después…
media vida por delante, sin esperarlo,
en un instante… de repente…
¡tú!

Un autobús, al que no vi,
me previno con su claxon
a un suspiro de arrollarme;
que la nostalgia nos pone a veces
como sonámbulos caminantes
en mitad de la calle.

Deberían colocar en las ciudades
grandes semáforos intermitentes,
con luminosos corazones rojos,
que adviertan del peligro que conlleva,
encontrarse a un viejo amor
cruzando en ese instante las aceras.

Pues el poeta urbano tiene,
los pies hollando la tierra,
el alma volando cometas
y la mente viajando libre, lejos,
en un jardín del limbo en las afueras.

Lo digo tan solo como ocurrencia…

…y como simple advertencia
de posibles accidentes.

--oOo--

DE UNA CIUDAD, DE UN PARQUE. DE MADRID.

2008-10-08T09:50:00.000-07:00

.
De allí, donde más querido y real se vuelve un sentimiento,
de allí también soy yo: de una casa, de un parque.
De Madrid.

Madrid era entonces para mí,
apenas una palabra dulce.
Vivíamos en Escalinata, recuerdo, -cerca de Puerta del Sol-.
Nuestra casa tenía un pequeño patio de luces
por el que yo gritaba fuerte a veces
para ver volar mi voz.
Mi hermanita jugaba con sus muñecas en el pasillo
y los vecinos eran gente amable y silenciosa.
Los domingos en esa casa sabían
a misa de doce con los abuelos, a paseo por la tarde
y a hogar feliz.
(La escalera recién fregada, madre, olía a ti.
Yo olía a ti también: me acariciabas la frente
con tus manos y un olor a limpio y a lejía
inundaba de paz mi juventud).

El parque en ese tiempo era algo más
que un lugar tranquilo.
Las barquitas en el Retiro
hacían girar la espuma bajo los remos
y el sol del mediodía cabalgaba sobre el agua al contraluz.
(Yo era feliz así:
con las palomas comiendo de mis manos;
y después soñando
que se dormían en mi corazón).

Madrid no era sólo una palabra dulce.
Madrid era un lugar limpio y tranquilo.
Lleno de luz.

A pesar de los años
y de la distancia que me separa
yo sigo pensando que de allí también soy yo:
de una casa, de un parque.
De Madrid.

--oOo--

EL POBRE ERA YO

2008-10-07T09:55:00.000-07:00

.
Ocurrió al entrar en una estación
de una fría mañana de invierno.
Siempre con prisas, con problemas…
sin detenerme.
Ajeno como siempre
al deambular de tanta gente.

Fue en un andén de metro, recuerdo.
Pero pudo ser en cualquier otra parte.

Aún hoy no comprendo
cómo entre tantas miradas,
tantos gestos, tantas caras,
la de aquel hombre, no sé porqué,
se me clavó en el corazón esa mañana.

Era negro. Era inmigrante.
Y se ganaba la vida vendiendo
por cuatro euros, unos CD,s en el suelo.

Fue en invierno. De eso sí me acuerdo.
¿De dónde vendría?
¿Tendría frío, casa… hijos?
¿Le esperaría alguien en algún sitio?
Sólo callaba
y dejaba la mirada perdida
como buscando en su silencio
un puñado de consuelo.

Crucé a su lado. Pasé de largo.
Él no me miró.
Tampoco nadie le miraba.
Pero su ternura se me quedó clavada
como un puñal de acero
en lo más profundo de mi alma.

Volví sobre mis pasos
buscándolo de nuevo en el andén.
Me detuve ante él unos segundos.
No le dije nada.
Le ofrecí fuego y un cigarro;
y él me devolvió agradecido
su blanca sonrisa como pago.

Le di un billete de cincuenta euros;
y me puso varios CD,s entre las manos.
Pero se los devolví al momento diciendo…
-Te lo agradezco compañero, pero no los necesito;
para ti tus CD,s y mi dinero-

Nos miramos el uno al otro;
y él me dio las gracias con su silencio.
Los dos comprendimos sin saberlo
que la dignidad de un hombre
también se paga con un gesto.

Pero algo en sus ojos me decía
que aquel hombre era bueno,
que aquel hombre era rico,
que en esta vida el pobre era yo
y que su corazón era más grande que su pecho.

Quise tenderle la mano,
darle un abrazo, un consejo…
Quise llamarle hermano
y decirle como humano
que quería ser su amigo.

Pero no me atreví.
A menudo la razón
nos impide hacer lo que sentimos.

Me marché. Ya no fui el mismo.
Entré en un vagón
con un puñal en el pecho.
Recordé una oración
aprendida de pequeño
y la recé en silencio
hasta el final de mi trayecto.

Pero no rezaba por él.
Lo hacía por mi vida,
vacía y sin sentido.
En el fondo yo sabía
que él pobre era yo
y que él estaba en ese andén
recorriendo su camino.

Quizás en el otro mundo, pensé,
en alguna estación de cercanías
-destino al Paraíso-
aquel hombre bueno me vería
y al recordarme me daría
un cigarro, un billete
y un ticket para el cielo.

Era negro.
Era inmigrante.
Era invierno.

En una estación metro
la mirada de un hombre
hizo que me sintiera pequeño.

El pobre era yo…

Él sólo pedía dinero.

--oOo--

TÚ Y YO

2008-10-06T09:58:00.000-07:00

.
Cuántas veces giró la tierra
ajena a nuestro amor.
Tú y yo,
la luna llena,
y una estrella junto al sol.

Cuántas veces nuestros labios
se bebieron la ilusión.
Tú y yo,
la vida entera,
y en tu boca mi corazón.

Cuántas veces la mañana
al alba nos sorprendió
buscando en nuestros cuerpos
una gota de pasión.

Te fuiste de mi lado
para nunca más volver.
Tantas veces te he llamado
recordando aquel ayer
que he olvidado
que ya no somos
los que antes fuimos
tú y yo.

Cuántas vueltas dará la tierra
ajena a mi dolor.
Yo sin ti,
la noche eterna…
y una pena en mi corazón.

--oOo--

ATARDECER CONTIGO

2008-10-05T10:00:00.000-07:00

.
¡Cuánta magia esconde un atardecer!

La penumbra del ocaso tras el día
embruja la firme silueta de las cosas.

La misma montaña de perfil concreto y afilado,
es una sombra sutil en la tarde que declina.

Aquel olivo solitario…
aquel crepúsculo encendido… aquel seto, aquellas ramas…
parecen a lo lejos cuerpos enlazados
de personas que se aman.

Mi propia sombra,
tantas horas a mi lado,
se desvanece como un fantasma
sobre la senda del camino.

Lo que hace un instante tenía vida,
sonido y forma establecida,
en apenas un segundo desconcierta,
confunde y siembra duda.

La vereda donde antes caminaba confiado y con soltura,
es, en esa hora incierta, una angosta ruta a lo desconocido.

En apenas un minuto
la romántica incertidumbre de las formas
dará paso a la noche más oscura.

¡Cuánta magia esconde un atardecer!
¡Cuán breve es su existencia!
¡Qué extraña resulta
su metafísica penumbra!
¡Quién sabrá a ciencia cierta
cuando muere y cuando nace
el día y la noche que despunta!

Y tú, querida mía,
pálida como una estatua de cera,
pareces ahora entre mis brazos
un negro lienzo de piel canela.

Tu cuerpo vestido de flores vivas
es un duende oscuro que camina
ocultando su perfil entre la hiedra.

Y tus labios rojos, antes vivos y encendidos,
invitan en la penumbra del ocaso
a beber del tibio vaso de mi lujuria.

El atardecer es un ángel sensitivo
que enciende o apaga según convenga
la mágica luz de las tinieblas.

¡Cuánta poesía encierra la tarde ya caída!.
¡Cuántas luciérnagas durmiendo en tu cintura!

¡Cuántos duendes salen de la tierra
durante el breve y fugaz momento
en el que la tarde confunde con el día,
a la roca con el fuego,
al eco con el viento…
y a tu boca con la mía!

--oOo--

A VECES

2008-10-04T10:03:00.000-07:00

.
A veces,
en las noches delgadas,
escucho del silencio canciones perdidas.

Y del viento,
del eterno e infinito viento,
su cabalgar presuroso sobre la luz del alba.

A veces,
en las noches delgadas,
recuerdo tu nombre.

Tantas veces te tuve a mi lado
que ahora mis brazos tu ausencia cobijan.

A lo lejos
la luz del ocaso se estira y brilla;
y entre helechos,
la aurora se desnuda altiva.

A veces,
en las noches delgadas,
presiento tus besos.
Y tus labios hieren los míos
como espadas de fuego.

Cabalga loca la luna
sobre la grupa de los montes.
Y como una ola de espuma
el eco rompe el silencio
pregonando tu nombre.

Yo grité para que me oyeras
siempre las mismas palabras;
y la bóveda cóncava del cielo
me respondió con su música de esferas.

A veces,
en las noches delgadas,
imagino tus ojos tranquilos;
y el niño que en mí vive y aún te quiere
rompe con furia el hilo
que mantiene preso al señor del olvido.

¿Qué sentido tendrá esta noche, Dios mío,
la aguda espina de tu recuerdo?

Sobre su pedestal de cera
la llama de tu amor centellea y tiembla.
Su luz morirá de madrugada,
al llegar la aurora.

Nada más.
Mañana todo habrá pasado.
Mi amor fue eterno.
El tuyo sólo un sueño.

A veces,
en las noches delgadas,
presiento que aún te quiero.

--oOo--

TU AMOR AL FONDO

2008-10-03T10:05:00.000-07:00

.
En el océano de tus ojos
navegan los barcos y los hombres.
Ondean claveles rojos en la cumbre
de tu vientre repleto de corsarios.

Yo fui uno de esos hombres rotos,
perdido su barco en un mar sin nombre.

Me agarré a tu cintura cuando todo estaba hundido.
Herido de muerte esperé la suerte que augura
un futuro incierto y remoto.

Pero no fue mi suerte, si no la duda,
la que sumergió en la amargura
mi proa a la deriva.

Mi mano inmóvil pidió la ayuda
de cualquier alma humanamente sensitiva.
Pero pudo más, para mi tortura, la desdicha
de una mar amarga, negra y a contracorriente.

Finalmente mis brazos
dejaron de luchar cansados
contra la marejada de una corriente
cruelmente definitiva.

Andan barcos y hombres naufragando
y buscando la arista viva de tu mar de fondo.

Creí oír tu voz sobre las olas levantadas…

…O tal vez fue un espejismo,
cuando se rompió mi barca contra la playa
y las frías rocas de mi destino.

¡Cómo cambia en el mar una tragedia
cuando dices en tierra que me amas!
Un barco roto y naufragando
lo convierten tus ojos en un barquito en el aire
navegando a toda vela
sobre nubes de incienso y oro.

Por tierra, mar y aire
se pierden en ti mis sueños locos.

Andan desde entonces luceros saltando,
de puerto en puerto
y de barco en barco.
Un ratito en mi corazón…
y otro
con tu amor al fondo.

--oOo--

NACÍ PARA AMARTE

2008-10-02T10:07:00.000-07:00

.
Nací para amarte.
Incluso creo, que ya te amaba antes.

Lo sé. Lo supe siempre.

Mucho antes de que Dios
me diera unos ojos para verte
y encerrara a mi alma
en una urna de carne…
antes, mucho antes,
yo ya te amaba.

Moriré queriéndote.
Lo sé.
Y creo que tú también lo sabes.
Te amaré incluso
mucho más allá de mi muerte.

Cuando mis manos
ya no puedan tocarte
y en mis venas ya no quede
ni una sola gota de sangre…
mi corazón, a pesar de todo,
seguirá latiendo por ti eternamente
como un autómata en el aire.

Yo me iré.
Y mi vida apenas será un recuerdo
en el señuelo de la tarde.

Y llegará ese momento
en el que mi cuerpo
forme parte de la tierra;
y mi espíritu
vuele libre como un ave…
Entonces, en ese instante,
estaré aún más cerca de tu lado…
como siempre…, tú lo sabes;
y mi amor seguirá su rumbo
serenamente hasta tu cielo.

Cuando mi mente
ya no pertenezca a este mundo
y el propio mundo sea un recuerdo
en la mente de nadie…
yo te seguiré buscando
en un confín del universo
para decirte con un beso
que la muerte es un encuentro
donde viven los que mueren
queriendo como yo te quiero.

Nací para amarte. Es cierto.
Incluso creo, que ya te amaba antes.

Moriré queriéndote.
Lo sé. Lo supe siempre.

…Y ahora que tú también lo sabes
guardaré en mi pecho
la magia de este momento
para hacerte un Paraíso
con alguno de los besos.
olvidado entre mis versos.

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UN SUEÑO DE AMOR

2008-10-01T10:11:00.000-07:00

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Yo guardo en el corazón
un sueño que no puedo contar.

Los sueños de amor no se cuentan;
se guardan en el alma
en una urna de cristal.

Un amor bajo la luna
y un te quiero junto al mar…
son trocitos de un sueño
del que apenas puedo hablar.

Recuerdo a una mujer en una playa
jugando con las olas…
un barquito en el agua…
un castillo de arena, una guitarra…
mis manos en su cintura
y la letra de esta canción.

Como un pajarito que se arrulla
temeroso en una jaula
así yo guardo con ternura
mi tesoro en un cajón.

Un sueño que se cuenta
es un beso que se olvida
a la orilla de la mar.

Se funde con el cielo
a la luz de la mañana
y se lo lleva la marea
entre las olas que se van.

Una mujer en una playa,
un barquito en el agua
y un te quiero junto al mar…

Son pedacitos de un sueño
de una historia que no cuento
y que guardo con el alma
en una urna de cristal.

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